Buddy Greco. Ai është ulur jashtë shtëpisë së Frank Sinatrës në liqenin Tahoe, kur një limuzinë ndalet dhe “kjo grua e mrekullueshme me syze të errëta del”. Është Marilyn Monroe. Ajo e përshëndet me një përqafim të madh rreth qafës. Ai e gjen atë “të zgjuar, qesharake, inteligjente, megjithëse të brishtë”. Së bashku me aktorin anglez Peter Lawford dhe gruan e tij Pat, ata janë mysafirë të Sinatrës për fundjavën.
Gjithashtu të ftuar janë edhe një numër miqsh të tjerë të Sinatrës në Hollywood dhe bashkëpunëtorë të mafias si Sam Giancana. Sinatra dhe Lawfordët janë të vetëdijshëm për atë që ka ndodhur me Marilyn dhe Kennedy-t – të përdorur dhe të braktisur nga Jack dhe Bobby – dhe shpresojnë që nxjerrja e saj nga Los Angeles do ta shpërqendrojë atë.
Gjatë disa javëve të fundit ajo është ka rënë në depresion dhe është tërhequr. Ajo ka parë pak njerëz përveç shërbëtores së saj znj. Murray dhe mjekëve të saj – psikiatri i saj Dr. Ralph Greenson 28 herë në 35 ditët e fundit dhe mjeku i saj Dr. Hyman Engelberg 13 herë.
Sinatra reagon menjëherë. Ai thërret truprojën e tij, i cili e merr bjonden e vogël dhe e merr me vete. Greco është i shqetësuar për të dhe e ndjek jashtë për t’u siguruar që është mirë.
Ai e gjen Marilyn të ulur vetëm pranë pishinës në dritën e hënës, duke u dukur e zbehtë dhe e shkëputur nga ajo, kështu që e shoqëron përsëri në vilën e saj.
Ajo i kalon orët e ardhshme pezull në mjegull. Mund të ketë marrë pothuajse mbidozë.
Mund të ketë rënë nga shtrati. Mund të jetë sulmuar pa e ditur. Nuk mban mend.
Të nesërmen ajo kthehet në Los Angeles me Lawford në avionin privat të Sinatrës. Ajo zbret me vështirësi, zbathur dhe e shqyer, dhe hipën në një limuzinë që pret ta çojë në shtëpi. Gjatë rrugës për në shtëpi, Lawford ndalet për të bërë një telefonatë të gjatë nga një telefon me pagesë. Marilyn është një top i lirshëm dhe ka njerëz që ai duhet t’i paralajmërojë.
Marilyn tani është në një mision, duke u ankuar te kushdo që do ta dëgjojë se vëllezërit Kennedy e përdorën. Ajo e telefonon mikun e saj Bob Slatzer, e tërbuar. “Do ta zbuloj gjithë këtë gjë të mallkuar! Do t’i tregoj gjithçka! Se Kennedy-t morën atë që donin nga unë dhe pastaj vazhduan!” Kur dëgjon se Bobby do të marrë pjesë në një konferencë ligjore në San Francisko, 350 milje në veri të Los Angeles, ajo planifikon ta përballë atë atje.
Bobi mbërrin në San Francisko me gruan e tij Ethel dhe katër fëmijët e tyre. Nga shtëpia, Marilyn përpiqet disa herë ta kontaktojë atë në hotel, por për inatin e saj ai nuk po u përgjigjet telefonatave të saj.
Miqtë përpiqen ta qetësojnë dhe ta bindin të mos mbajë konferencën për shtyp të kërcënuar. Slatzer paralajmëron se mund të jesh pak më diskrete. Të gjithë janë të shqetësuar për gjendjen e saj mendore. Nëse ajo flet me shtypin në gjendjen e saj aktuale, kush e di çfarë do të thotë?
Ajo po monitorohet në rast se bie në gjumë. Dr. Greenson vjen një herë në ditë, ndonjëherë dy herë. Lawford e fton në takime pothuajse të përditshme. Publicisti i saj, Pat Newcomb, gjen pretekste për të fjetur në shtëpinë e Marilyn. Një natë ata shkojnë në një restorant, Marilyn pi shumë, pastaj gëlltit pilula gjumi në përpjekje për të pushuar pak.
Por gjumi është i vështirë, jo vetëm sepse ajo zgjohet vazhdimisht nga zilja e mprehtë e telefonit të bardhë pranë shtratit të saj, linjës së saj personale. ‘Lëre Bobby-n të qetë, endacak,’ një grua e panjohur e mallkon vazhdimisht. ‘Ethel?’ pyet Marilyn. Linja ndërpritet.
Sid Skolsky është një gazetar me njohuri të thella rreth Hollivudit dhe ka qenë mik me Marilyn për dekada të tëra. Ai e telefonon për të pyetur si është dhe ajo fillon t’i flasë për problemet e saj me familjen Kennedy. Ajo këmbëngul se do të takohet me njërin prej tyre. Sonte.
Regjistrimet e mëvonshme nga një mikrofon sekret mbikëqyrjeje që ishte fshehur në shtëpinë e saj, zbulojnë se një takim ka ndodhur vërtet. Pajisjet janë instaluar nga një ish-detektiv i policëve i quajtur Fred Otash, i cili jeton si ‘verifikues faktesh’ për revistat e thashethemeve.
Në regjistrim ai i ka Lawford dhe Bobby-n në konflikt të thellë me një Marilyn shumë emocionale, e cila kërkon një shpjegim se pse Kennedy nuk do të martohej me të. Sipas Otash, është “një debat i dhunshëm rreth marrëdhënies së tyre dhe angazhimit e premtimeve që Bobby i bëri asaj. Ajo tha se e kishin lënë pas dore si një copë mishi”.
Bobi, atëherë prokuror i përgjithshëm i SHBA-së, humbet kontrollin e tonit të zërit të tij. Ai ulërin se nuk do të largohet pa gjetur atë për të cilën kishte ardhur – librin e vogël të kuq të Marilyn, ku ajo mbante të gjitha shënimet e saj rreth ‘gjërave politike’ që diskutonte me të dhe, para tij, me vëllain e tij.
‘Ku dreqin është?’ i bërtet ai. ‘Duhet ta dimë. Është e rëndësishme për familjen. Mund të bëjmë çfarë të doni, por duhet ta gjejmë.’ Marilyn refuzon të përgjigjet. Otash raporton: ‘Ajo po bërtiste. Bobby merr jastëkun dhe e ul në shtrat që fqinjët të mos e dëgjonin. Më në fund ajo u qetësua dhe pastaj ai po kërkonte të largohej që andej.’
E lënë vetëm, Marilyn shtrihet në shtrat me telefonin e saj. Për momentin ajo është qetësuar me disa pilula, por më vonë atë mbrëmje ajo është në telefon dhe flet pa pushim për ‘tradhti… burra në pozicione të larta… histori dashurie klandestine’.
Ajo i thotë njërit prej telefonuesve: “Di shumë sekrete për familjen Kennedy. Të rrezikshme.” Një tjetri i pretendon se ka lajme që “një ditë do ta trondisin të gjithë botën”.
Lawford bie në telefon. Ajo duhej të hante darkë në shtëpinë e tij sonte. Ndërsa ai i flet, ai alarmohet nga cilësia e zbehtë e zërit të saj. Ai i bërtet, duke u përpjekur ta tërheqë vëmendjen e saj. Marilyn përgjigjet: ‘Thuaji lamtumirë Patit [gruas së tij], thuaji lamtumirë Jack-ut dhe thuaji lamtumirë vetes, ji…’ Pastaj heshtje.
Është 5 gushti i vitit 1962 dhe pastruesja e shtëpisë së Marilyn, Eunice Murray, zgjohet papritur, me frikën që i ka pushtuar stomaku. Është ora 3 e mëngjesit dhe ajo është e shqetësuar pa e ditur pse. Mund të jetë thjesht vapa mbytëse. Ajo ngrihet nga shtrati, duke kërkuar me vështirësi pantoflat rozë dhe fustanin e saj të përputhshëm, hap derën e dhomës së gjumit dhe kalon korridorin për në dhomën e gjumit të Marilyn.
Dera është e mbyllur, por poshtë saj është ngulur kordoni i telefonit që Marilyn përdor për telefonatat e pafundme që bën shumicën e netëve. Drita e llambës depërton nga çarja poshtë derës. Ajo dëgjon. Heshtja e shqetëson. Asnjë të qeshur. Asnjë pëshpëritje me frymëmarrje të ngadaltë. Diçka nuk është në rregull.
Eunice provon të hapë dorezën, por dera është e mbyllur. Kjo është e papritur. Marilyn ka frikë nga dyert e mbyllura. Dera e saj është e mbyllur vetëm kur është me një mik zotëri. Sonte ajo shkoi në shtrat vetëm.
Eunis, duke filluar të panikohet, vrapon në dhomën tjetër, merr një telefon tjetër dhe telefonon Dr. Greenson. Ai jeton afër dhe kishte qenë në shtëpi më parë. Kur ai e merr telefonin, ajo bërtet me nxitim: “Është Marilyn. Dera e saj është e mbyllur. Nuk mund ta hap.” Ai niset menjëherë.
Eunice merr një poker metalik nga oxhaku në dhomën e ndenjes, del në lëndinë dhe ndalet përpara dhomës së gjumit të Marilyn. Drita është ndezur, por perdet janë të hapura. Një dritare është paksa e hapur. Duke qëndruar në majë të gishtave, ajo e shtyn pokerin nëpër çarje dhe i ngul majën e perdeve, duke e shtyrë njërën mënjanë përgjatë kangjellave, duke zbuluar një skenë të çuditshme.
Marilyn është shtrirë aty në shtrat me shpinë, me sytë mbyllur, buzët pak të hapura. E zhveshur. Lëkura prej alabastri. Flokët bjonde të zbardhura në kaçurrela të lirshme rreth fytyrës së famshme. Çarçafët janë mbështjellë rreth pulpave të saj. Dora e saj ende mban telefonin, i cili varet. Ajo duket kaq e qetë. A ka marrë përsëri mbidozë? A është thjesht në gjumë? Apo është vërtet e vdekur?
Një makinë vjen duke kërcitur poshtë rrugës dhe Dr. Greenson vrapon nëpër lëndinë. ‘A po merr frymë? A ka lëvizur? A e shihni?’ pyet ai. Ai e sheh shkopin, e kap dhe thyen dritaren e dhomës së gjumit, pastaj e lëviz këmbën mbi prag të dritares dhe ngjitet brenda.
Ai përkulet mbi Marilyn dhe shtyp butësisht në anën e qafës së saj të hollë. Të lutem, Zot, bëj që të dëgjohet pulsi. Ai shtyp më fort. Mishi ndihet i vakët, jo aq i ngrohtë sa do të donte. Ndoshta ka diçka? Atje! Pastaj ai e kupton se janë rrahjet e tij të zemrës që rrehin fort. ‘E kemi humbur!’ bërtet ai, ndërsa gjunjët i përkulen poshtë saj.
Ai e hap derën e dhomës së gjumit nga brenda që të hyjë pastruesja që qante, pastaj numëron shishet e ilaçeve në komodinë. Tetë. Dhjetë. Dymbëdhjetë. Pesëmbëdhjetë. Të gjitha të hapura. Ka një gjurmë pilulash të bardha të shpërndara nëpër qilim, por një shishe Nembutal me 50 kapsula është plotësisht bosh. Doza e zakonshme është një tabletë në natë.
A është kjo ajo që donte? Dr. Greenson nuk mund ta besojë. Ajo ishte me humor të keq kur e telefonoi dje në mbrëmje, duke u ankuar për jetën e saj personale dhe se nuk mund të flinte. Por ai është i sigurt se nuk kishte qëllime vetëvrasëse.
Dera e përparme përplaset me forcë. Këmbë që vrapojnë godasin me çekiç pllakat prej terrakote në korridor. ‘Ku është ajo?’ pyet Dr. Engelberg, mjeku personal i Marilyn, të cilit i ka telefonuar edhe Eunice.
Ai hyn me vrull nga dera e dhomës së gjumit. ‘A po merr frymë? A e ke kontrolluar pulsin? Je i sigurt që nuk është ende gjallë?’
‘Ajo ka ikur,’ përgjigjet Dr. Greenson, duke tundur ngadalë kokën. Dr. Engelberg e shqyrton trupin me stetoskopin e tij dhe pastaj bie dakord. ‘Nuk ka asnjë shenjë të ndonjë akti të keq, asnjë gjak apo plagë,’ deklaron ai, ‘por ajo me siguri ka ikur.’
Ai psherëtin dhe merr shishen bosh të Nembutalit. ‘Ia dhashë atë recetë vetëm tre ditë më parë,’ thotë ai, ‘dhe vetëm pasi ajo më luti.’
Dr. Greenson ndërhyn me inat. “Mendova se kishim rënë dakord që po e ndërprisnim nga ilaçet. Mjaft me ilaçe.”
«E kishim», pranon Dr. Engelberg, «dhe e kisha marrë menjëherë recetën e saj. Deri në takimin e saj të fundit, kur nuk më linte të largohesha pa më përshkruar 50 kapsula».
Ai skanon etiketat e shisheve. ‘Hidrat klorali. Zot,’ pëshpërit ai. ‘Pika për uljen e presionit. Ku i gjeti 15 shishe me këtë? Unë nuk do ta përshkruaja kurrë. Përziejeni me alkool dhe Nembutal dhe…’
Ai shikon poshtë nga Marilyn në shtrat dhe tund kokën. ‘Mendoj se duhet ta mbulojmë, apo jo? Apo të paktën ta mbështjellim përmbys? Jepini pak rregull vendit.’ Ata e mbështjellin, e mbulojnë dhe telefonojnë policinë.
‘Marilyn Monroe ka vdekur. Ajo ka kryer vetëvrasje.’ Është ora 4:15 e mëngjesit dhe rreshteri Jack Clemmons i Departamentit të Policisë së Los Anxhelosit, supozon se është një mashtrim. ‘Kush thatë se po telefononte?’ pyet ai. ‘Unë jam Dr. Hyman Engelberg, mjeku i saj. Ajo ka kryer vetëvrasje.’
«Do të vij menjëherë», thotë Clemmons, por është pothuajse ora 5 e mëngjesit kur ai mbërrin. I është dhënë një njoftim në radio për ndihmë. Ai shpreson se nuk do të vonojnë. Nuk është kurrë e këndshme të marrësh pjesë në një vetëvrasje. Ai troket në derën e përparme, por i duhet pak kohë që dikush t’i përgjigjet. Ai mund të dëgjojë pëshpëritje dhe zhurma nga brenda. Më në fund, një grua përgjigjet. «Unë jam pastruesja e shtëpisë së Marilyn Monroe», i thotë ajo. «Ose isha… Ajo ka kryer vetëvrasje».
Eunice Murray e çon në dhomën e gjumit ku Dr. Greenson ulet me kokën në duar dhe Dr. Engelberg ecën në qilim. Në dysheme, e cila është e mbuluar me xhama të thyer, ka pilula, çanta dore dhe rroba.
Oficeri shikon trupin e Marilyn, të mbuluar me çarçaf. Ajo është shtrirë përmbys. Njëri krah varet nga shtrati, dora e saj në një kthetër. Thonjtë e saj janë të kafshuar shumë shpejt.
Clemmons rrudh vetullat. Kjo nuk është e drejtë. Këmbët e Marilyn janë krejtësisht të drejta. Fytyra e saj është e zhytur në një jastëk. Ai do të donte të shikonte gojën e saj, të kontrollonte për shenja shkume ose të vjellash. Vetëvrasjet zakonisht janë më të çrregullta se kaq. Shenjat normale të shqetësimit ose të luftës nuk janë të pranishme.
Clemmons tërheq çarçafin. Janë kaçurrelat dalluese bjonde, kthesat e lëmuara të shpatullave të saj, lëkura e bardhë e shndritshme e shpinës së saj. Ndihet pothuajse e pahijshme të vazhdojë. Ai e mbulon shpejt.
Dikush troket në derën e përparme dhe në shkallë qëndron një i ri i veshur me xhinse pune. Ai është dhëndri i zonjës Murray dhe ajo e ka thirrur për të rregulluar dritaren që Dr. Greenson theu për të hyrë. Ndërsa mjeshtri hyn brenda, ai i thotë rreshterit se ka gazetarë jashtë shtëpisë. Njëzet ose 30 prej tyre. ‘A ka ndodhur diçka?’ pyet ai.
Sekreti është zbuluar. Perëndesha e ekranit të Hollivudit ka vdekur. Thirrja në radio e Clemmons për ndihmë u dëgjua dhe redaktorët e gazetave po i zgjojnë gazetarët, duke kërkuar që të shkojnë në shtëpi. Kamionët e lajmeve shpejt po parkohen përgjatë rrugës.
Brenda shtëpisë, policia ngriti një zyrë në kuzhinë, ndërsa hetimit i bashkohen oficerë të tjerë. Një fotograf policie dokumenton dhomën e gjumit të Marilyn.
Një kolumnist thashethemesh arrin të hyjë brenda dhe të bëjë foto të Marilyn në shtrat. Duke u shtirur sikur është nga zyra e mjekut ligjor, ai largohet vetëm kur mbërrin ekipi i vërtetë.
Të gjithë duan të shohin diçka. Çfarë? Trupin? Një kaçurrele flokësh bjonde që varen nga pjesa e pasme e barelës? Drejtori i morgut i kryqëzon krahët Marilyn-it mbi gjoks dhe e mbulon me një batanije, përpara se ta ngrenë në një kolltuk.
Dr. Engelberg shoqëron procesionin e zymtë drejt furgonit që pret jashtë. ‘Oh, e dashur, e dashur Marilyn,’ psherëtin ai ndërsa furgoni zhduket përmes portës nën shpërthimin e një mijë llambave të lehta.
Në një intervistë që Marilyn kishte dhënë tetë vjet më parë, ajo kishte thënë: “E dija që isha lloji i vajzës që e gjetën të vdekur me një shishe bosh me pilula gjumi në dorë.”
Duket se parashikimi i saj kishte dalë çuditërisht, tmerrësisht i vërtetë.
Apo e kishte?
A ishte një mbidozë aksidentale?
